No siempre es fácil escribir. Las palabras no se prestan o las ideas se escurren de manera evidente. La terrorífica hoja en blanco resplandece con esa supuesta pureza de la que hace gala, y que solo el ojo agudo es capaz de percibir como la burla que en realidad es. No solo las musas son culpables de esa falta de inspiración, también lo son el cupido distraído y las obligaciones del mundo que proveen el sustento.
No obstante, cuando se vence el miedo, las líneas comienzan a brotar. Como las raíces chinas que pululan tímidamente en un pequeño invernadero, y que nunca serán parte de un bosque tropical o la selva amazónica; y sin embargo son verde y signos de la vida. Vida encriptada en el sentido de las palabras que se arrebatan al abismo.
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